Meu mundo fechado pra visitação

Enfim, fui falar com ela...

Contei-lhe da minha dor, desta que quase não me deixa dormir.
Mas à dor dei outro nome e culpei a mim, transbordei realidade.

Apontei a criança da calçada e ela me contou da senhora na
rua. Contei do pão sangrado que o filho comia.

Ela me contou sobre sistema do qual fazemos parte, e me comparou com Pessoa. Patentiou minhas frases e tirou de mim meus futuros dias. Me deu o HOJE de presente.

Deu-me a mim de presente, e colocou na minha frente um espelho.

E eu me vi, quase não reconheci.

Em verdade a minha dor é escondida.

Tirei a máscara.

Não vi em mim senão uma negação da relação entre razão e emoção.

Não vi em mim senão duas janelas fechadas e uma porta trancada.

Ninguém entra. Ninguém sai.

Sou o possível real imaginário, desconhecidamente incorreta.

Vencida.

Derrotada.

Escondida.

E uma sacudida em urros de dor na saída.

Petrificada, um caco.

Um cacto!

Sou o pedaçinho de uma pétala entre as pedras.

Sou como quem pensa e logo esquece.

Dividida entre o que eu devo, quero e posso.

Falho nisso também.

Sou falha, reles, ilusória, iludida.

Perplexa gaguejo, me calo, contraio, remôo, me entupo...

E ao encarar meus olhos, o que hei de dizer?

Nem estrume nem vermes de conquistas perdidas me fazem história!

Tenho subestimado meu sangue barato...

Tenho colocado em prova minha única vida, e meus 19 anos vividos.

Tenho apertado ao coração os medos mais vis e as provas mais terríveis.

Minha viagem tem sido terrível.

Mas sou eu e minha língua apimentada queimando a garganta

Sou eu pressionando a ponta da faca para que perfure ainda mais minha carne.

Sou eu olhando ao meu redor, urrando rebeldia entre milhares de conformados.

Sou eu, quase ninguém, que é alguém sem o ser.

Amargurada, de caligrafia desnuda.

Eu que, sendo consolada, nego consolo. Eu faço da alma um pano de enchugar lágrimas.

Faço de mim aquilo que menos sei fazer.

A armadura que me deram era cor ferrugem. E eu, que prefiro branco, não vesti.

Eu morrerei. Se é que já não morri.

Desmistifico a morte, fazendo-me morta em vida.

E que a minha paz não vos iludam, pois é a paz de alguém que já se foi.

E que descançe em paz minha alma quase valente e meu coração quase contente.

Pois não vêem que meus olhos já não se molham mais?

Eu em confronto comigo.

E quem vencerá?

Por instinto me desvio.

E todas as minhas armas por saudade, vontade ou dor se desfazem.

Eu, pobre de mim, errônea.

Fechada na minha insanidade, desprezo meus feitos e seus efeitos.

Frágil.

Aqui jaz o meu destino que morreu de fome.